Дневники

...Kогда-то, в юности, мы все болели
Одной большой любовью без границ,
Но юность кончилась, сейчас другое время-
Когда ты хочешь- но не можешь блиц...

Твои года всегда теперь на страже
Успехов в жизни и спокойных снов,
Но как забыть весну далеких наших
Безумств любовных, розы без шипов...

Я верю в провиденье беззаветно,
Прекрасны Дамы - будоражат кровь:
Не каждый день, но в месяц раз, наверно,
Я знаю , вижу, чувствую - Любовь!!!

Я не был никогда поэтом...
Мне не случалось- жить стихом!
Лишь рифмы - появлялись редко,
И долго мыкались потом...

Но все меняется мгновенно,
Когда влюблен - и не любим!
Так Пушкин сочинял наверно,
Есенин- с Музою дружил

Хватил...опустимся пониже-
Пусть я не Байрон, не Вольтер-
Но я люблю, живу и слышу-
Глас той же Музы, здесь, теперь.

Привет, мы все идем ко дну:
Америка на ладан дышит.
Как жаль великую страну,
В долгах погрязшую- по крышу!

И я как все- еще держусь
За жалкие обломки строек-
Но скоро кубарем-скачусь
В обвал платежных неустоек

Вся жизнь в кредит- пошла на слом
Перенабрав в рассрочку блага-
Мы нынче все не за столом,
А в предвкушении-расплаты!

Возможно, чуть- переборщил
Всех обобщая чохом, в кучу-
Но Вас ведь я не удивил-

Нелюбовь похожа на хроническую болезнь, от которой нет лекарства. Она врастает в тебя намертво, въедается в каждую клеточку твоего измученного тела – и заражает собою всю твою жизнь вообще, так что радикальное хирургическое вмешательство становится невозможным. Можно залечить, притупить, купировать пораженный участок коньяком или заменителями любви – на какое-то время, но вылечиться насовсем не представляется возможным.

То, что было извергнуто свыше,
из закатных светила лучей,
то, что тихо осело на крыши
и на пламя церковных свечей,
то, что снегом зовётся отныне,
белым - белым рождественским сном
то, что нас ни когда не покинет
принесёт тишину в этот дом,
это всё - запах желтых деревьев,
расстоянья далекой зимы,
капли снега на ны высохших перьях
постараемся вытерпеть мы.
И, наверное, ляжем однажды
взявшись за руки на ветер морской.

Поэт в России больше,
чем артист,
Кормящийся
из щедрых рук
поэта.
В поклонниках
простого куплетиста -
Премьер-министр
и, даже,
президент!

Большие не плачут
Большие- все гордо
Несут неудачи,
Держа их - за горло

И, стиснувши зубы,
С сухими глазами -
Да что нам - Гекуба?
Большие - мы сами...

Нам есть, где укрыться
От встречного ветра
Мы прозой гордимся
Встречая- поэтов,

Но если удача случится
Случайно-
Мы будем молиться
Со страстью, отчаянно.

Как получаются – стихи?
Кто обьяснит и кто покажет,
Кто заклинание подскажет,
Чтоб искру высечь –из трухи?

Себя открыть чужому глазу ,
Позволить в душу посмотреть ,
Все превозмочь и все-стерпеть,
Всегда-один, всего- ни разу.

Чтоб я так жил- а ведь живу,
Ищу- слова иль- человека,
Хочу- понять, открыть, успеха
Нет, не во сне - а наяву...

Надежда есть, но- однова,
Нет выбора- одни намеки,
Оставь нелепые попреки:

Не знаю, кто, когда, и как -
Вас вдруг просил ТАК улыбнуться,
Но видно - парень был мастак,
И Ваш портрет-его искусство...

Нет, все не так, я не о том-
Кто, как, когда и бога ради-
Ведь Вы с сияющим лицом
Ему сказали-"да"-во взгляде...

Как это слово Вам идет-
Когда и сердце подтверждает
Не нужно слов, Ваш взгляд живет-
И счастлив, кто его встречает!

Белым по белому вышит небесный свод.
Только бы не споткнуться об этот сон…
Эхо играет на флейте не зная нот,
Чтобы любой был услышан и повторён.

Ладно бы сюр, но реальный вполне сюжет,
Мир за кулисами быта и мелодрам.
Можно не сбыться, но это пока секрет.
Можно случиться, а как ты придумай сам.

Этой негромкой участи не избежать.
Молча плати по счёту своей мечты.
Время поставит двойку тебе в тетрадь
За остроумную версию пустоты.

Чёрным по чёрному лягут твои слова.
Тихим по тихому будет тебе ответ.
Эта вселенная в нас до того жива,
Что невозможно свести её к точке «нет».

Шансы на вечность равны, а итог знаком.
Розданы роли от пешки и до ферзя.
Можешь назвать это жизнью, а можешь сном.
В этой игре ни во что проиграть нельзя.

Я не люблю когда прокурен зал,
Я не умею томно пить вино,
И гадости о ком-то за глаза
Я не люблю, мне это не дано...

Я не пою, но мой собачий вой
Порой срывается в истошное сопрано
И я кричу про песни под луной
И про незаживаемые раны...

Я не пишу стихи, они, порой,
Как кость терзают мне израненное горло,
И я плююсь извилистой строкой,
И рукавами утираюсь гордо...
31.01.2008

Не жду решения Судьбы

Там, наверху, не разрешен
Извечный спор о двух началах:
Ты будешь всем или никем,
Но для тебя –все будет мало!

Не хватит дня, чтоб лицезреть,
А ночи – чтобы насладиться,
Ты – человек, а значит - смерть
Повсюду за тобой таится...

В чем жизни смысл – легко спросить,
Не каждому дано ответить,
А смысл – свою судьбу вершить
Самим, с рождения до смерти:

Не сетовать на гнет судьбы,
Держать удар, не преклоняться

Мы встречаемся снова и снова-
Нам судьбой предназначено вместе,
Но всегда или ты не готова-
Или мне надо ехать к невесте...

Незадача, казалось- тем паче:
Нам судьбою дарована встреча-
Но тебе все хотелось иначе,
Ну а мне что ни день- то не вечер...

Так зачем же пенять на решенья,
И считать обделенных судьбою
Нас, нашедших свое пораженье
В этой схватке- с самими собою...

Пусть мы выжили, пусть мы здоровы-
Но зачем это все, все пустое:

Недоговоренность- полезна
Для всех, кто верит в свой талант:
Она дает возможность с блеском
Его ввернуть и тут - и там...

А у кого талантов нету,
Чтоб их налево- и направо?
Недоговоренность поэту
Позволит уповать - на славу:

Сперва расправиться с делами,
Потом их в рифмах приукрасить-
И вот успех не за горами-
Ты в бронзе, в мраморе, ты- классик!!!

Ух...я в хвальбе дошел до точки-
Не промахнулся ни на каплю-

Любовь- сейчас со мной в инете
И хочет, может и зовет-
Ну как тут было не ответить?
Любовь- сама ко мне идет!

Тю, во дурной, опять-попался,
В любовны сети угодил:
Кого хотел- с той и остался,
Куда мечтал- туда приплыл...

Так что с того? Какого...хрена-
Коль есть любовь- так счастлив будь!
Но нет, истерши все колена-
Молю судьбу- мечту вернуть...

Вот так, хотел- и все свершилось
И, воплотив мечтанья в жизнь-
Остался я вдвоем - с любимой-

Я пишу, как умею,
Я другого не знаю-
Поясненья хотенья,
Исполненья желаний...

Но что точно и верно-
Вдруг случается-чудо:
Сам себе Гулливером
В Лиллипутии буду

Стоит только почуять
В океанском прибое
Одоление судеб,
Отрицанье покоя

И желать-неизбывно
Приближая находки:
В жизни мы половинки
Словно нитки-иголки...

Все ищу и не знаю-
Где найду свою долю...
Кто мне- будет родная?
С кем отсюда- на волю???

Не знаю, не смогу-
Сказать, иль-отшутиться-
Ведь если на духу-
То настоящий- личность?

А если без усов,
Без мускулов и фальши
То он конечно- добр,
Такой...хороший мальчик...

Нет, это- позади,
Он повзрослевший парень
С наколкой на груди-
"Я мир спасу от тварей"

Ох, что я говорю-
Он возмужавший дядя
Что женщине "ЛЮБЛЮ"
Соврет, пойдя по б..дям...

Нет, это-антипод
Для лучшего примера-
Как нам не надо, вот-
Картина вышла целой:

Остались мы с тобой
совсем одни.
Я одинок, и ты одна –
вот славно.
Как бы ничья, и каждый –
при своих,
Сыграли партию
в игре – «Кто главный?».
Всё начиналось,
как у всех,
с любви.
Накрывшей так,
что мало не казалось.

Проснулась муха
в январе,
Хотя всё холоднее.
Сидит
на мусорном ведре,
Об лапку
лапку греет.
Метнул два тапка,
не попав.
(Шкала прицела сбита)
А муха на нос,
полетав,
Уселась и жужжит.
Всё ж, изловчившись
и поймав,

Он кистью красил травку акварелью,
Кустарник с пожелтевшею листвою.
Так вдохновенно красить не умели
И не додумались бы ни Гоген, ни Гойя.

А перед сном – работа по фаянсу.
Зубная щётка, тюбик «блендамета»
И, толи в полусне, а может – трансе,
Он чистит унитазы до рассвета.

Вы раз с пяти додумайтесь: о ком я?
Быть может он дебил, дегенерат?
Не буду вас томить, секрет открою,
Парнишка этот – молодой солдат.

Летнее солнцестояние.
В час,
когда встретились зори,
Грянул на Русь
испытанием
Молох
вселенского горя.
Пчёлы свинцовые
жалили
Влёт,
убивая на месте.
Алы от мёда
алого

Лауреат Международного музыкального конкурса им. Веры Дуловой (арфа)Москва 2000.
Участница 3-го Американского конкурса арфистов Bloomington 1995 года
Лауреат конкурса 1 премия СПБГУ "ПОЭТОМУ-ПОЭТ 2007"
страница на рифме http://rifma.ru/rifma.php?curr_node=6&user=296
Победитель конкурса www/svetkidoma.net "Мой город" 5 место
Артист эрмитажного театра (арфа) губернаторского оркестра радио и телевидения в СПб С.Горковенко,концертмейстер группы арф (стаж 10 лет)

Гены нет!Это сюрреализм.Невозможно представить.Он был всегда и был как неизменная часть нашей молодости,наших стремлений,наших мечтаний о успехе,наших воспоминаний о встречах и событиях. Как счастливы мы были тогда.Как молоды мы были , как казалось всё впреди и как всё изменилось с тех пор.

"Уходят ,уходят,уходят друзья...

Я бы зашёл к тебе
вечером
И, конечно,
разулся у входа.
У тебя чистота
безупречная,
А я с улицы,
с непогоды.
И букет,

Я знаю, вы здесь,
неотпетые,
Со Святыми
неупокоенные.
А звался конец
света
Отечественной
войною.