34. Татьяна Осетрова

БЕСсловное трио

Богу – уБогово, кесарю - свой балбес.
Девочке – прыгать, и с ветки сбивать звезду…

...
В каждом подъезде включается желтый бес,
Вечно сгорающий в лампочковом аду,
В каждой замочной промоине тонет ключ,
Телом впечатавшись в рифы замкОвых свай.
Запах ремонта – привычен, едва колюч.
Звякнет, спустившийся с лифто-дорог, трамвай…

...
Ты задержался. Сдирая подъездный лак -
Смело на пятый, - вахтёрных пройдя далдонь.
Медная ручка потерлась о твой кулак,
Шлюхой площадочной лезет к тебе в ладонь.
Ты поддаешься…
Забилась, легла плотней,
(Стройная дива, улыбка а-ля Монро) -
Рвется к тебе из обивочных простыней, -
Ты все сильнее сжимаешь ее бедро -

Ритмы совместного пульса сбивают строй -
Стон…
Наслажденье – …
и оба летите вниз…

Ты ведь, глупыш, на сегодня – её Герой, -
Пусть на минуту побудет одною из…
Шутка ли – сотнями лапать подобных краль!
Ищешь всю ночь, - но находишь опять не ту…

Бес, от отчаянья, рвет на груди спираль…
Капают искры в подъездную темноту…

---------------------------------------------

Роме Точилину
(ответ-экспромт на
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/4602/)

Мне осень нервы делит на волокна.
На лавке пьют, - по первой, по второй.
Вливается в некрашеные окна
Линялый бледно-рыжий неустрой.

Опять дождит, опять теряю речь я
От копоти и дымной черневы -
Сожженные вихры Замоскворечья
Чадят в кострах остатками листвы.

Скрипят вороны, дворники, качели,
Скрипят ворота, двери, флюгера…
Фломастером на каждом дне недели
Написано: "Унылая пора…"

Пора разлук. Пора готовить сани,
Пора, кудрявый мальчик, по слогам
Писать судьбу живых листописаний
На теле тротуарных амальгам.

На жизни – мёрзлым пластырем – заплаты.
Гони тоску осеннюю с кошмы!

Сочатся рыжей хлябью циферблаты,
Но только не гляди в мои глаза ты -
Припадочной, дожившей до зимы.

---------------------------------------------

Над пропастью во ржи

не хватило миров. на двоих – полтора…
опрокинутый кофе остался вчера. два птенца на свободе, разбивши семьи оболочку. мы судьбу дописали, вошедшие в раж, но осталась страница, где год и тираж, и унылый редактор никак не накапает точку.
превращаются в память следы на песке. телефон задыхается в мокрой руке, задыхаюсь и я, но звоню, пересиливши робость. от коротких гудков шандарахнуло в дрожь. и опять – за окном колыхается рожь, и на досках подъездных дверей нацарапано "прОпасть".

ты туда не спеши, это все наяву. я уж знаю, я в этом подъезде живу, и рисую молчанием серые строки ступеней. вдоль потресканных стен – известковый налёт. поднимаюсь в туман - за пролётом пролёт – становясь всё безумней (а скажут – мудрей и степенней…)

но тебе не понять. ты влюблён и далёк, суетишься, как белый тюлешек-белёк. я и так допоздна засиделась с тобой, задружилась. перерыв на звонки, пересчет трудодней… я домой на метро, ты останешься с ней. пятна кофе и секс, как всегда, назовем "не сложилось". не срослось, не сбылось, но в четыре утра отдаю на убой все мечты комара. пью стихи и коньяк - до изжоги, скуля и дичая. быть Офелией? запросто! только - в бреду - повилики с укропом никак не найду. видно, так и топиться в рутине с пучком молочая, так и ждать, так и верить, считая часы, так и мучать соседей, себя и басы, так и жить с этой рожью за окнами!.. выгляни, видишь?.. над гнездовьем кукушек – припадок зари, сквозь туманы июля спешат звонари окропить перезвоном давно ославяненный идиш трёх кварталов, двух кладбищ, и сотен котов. все дороги - не в Рим, а куда-то в Ростов, - рассыпаются вёрстами по буеракам и весям. через поле - на запад, по пьяни, навзрыд, спотыкаясь о прялки, обломки корыт - и о прочие сказки. что, полюшко, покуролесим?

ну давай, "Косарей" - и опять, как тогда! наливай! здесь и в лужах живая вода! мне бы выпить до дна, захлебнуться свободой - и сбыться… только пропасть зияет, глядит из-под ног, и не так уж и важен - отшельник ли, Бог - третий час монотонно твердящий: "Не пей из копытца"...

…
разговор не случился. к чему разговор? - для других зеленеет рябинами двор, где соседка кричала с утра: "Постыдились бы! Люди ж!.."
лучше вывалюсь - глупый птенец - из гнезда, но я завтра усну - и вернусь в холода, где на мерзлой земле колосками написано: "любишь"…