31. Виктор Каган

Виктор Каган (с) 2007

***

Почему все так вышло?
Иосиф Бродский

К нам приходили смеяться:
Что ж вы сидите и плачете?
Юлий Ким

По листве закат пробегает дрожью,
Пересмешник дразнит правдивой ложью,
Прикрываешь глаза, как на окнах ставни,
Сам себя от себя сторожить поставлен.

Кубик Рубика крутишь, как крутят дышло,
Но, выходит, опять ничего не вышло,
Если вышло так, что нельзя иначе,
Как смешать значенья плачУ и плАчу.

Номер века истёрся, как позолота,
Как меча рукоять под рукой зелота,
Как стирают воды ковчега днище.
Мы сначала находим, а после ищем.

Почему так вышло? Что чушь, что чудо?
Что подумал в последний момент Иуда?
Иудея с Россией сошлись под осиной,
Где сивухой пахнет, мочой и псиной,

Где земля набрякла, как вены – кровью,
И рифмует вину с вином и любовью,
Где менялы дают медяки за око,
Где за шаг до смерти – ещё: «Нивроко»,

Где, обняв руками себя за плечи,
Суламифь с Соломоном уходят в печи,
Мать-земля разверзается Бабьим Яром,
Чтобы завтра стать живым тротуаром.

Почему так вышло? Искать причины –
Что кроить кожух из гнилой овчины.
Их найдётся вдосталь. Но что-то значишь,
Пока, даже если смеёшься, плачешь.

Потому что, не плача, оплатишь как
Унесённое ветром девчоночье платьишко –
Его приторный дым над печами кружил,
Чтобы только ты жил, чтобы жил, чтобы жил ...

***
Река есть отражение небес,
В конце пути впадающее в море,
Как жизнь в конце концов впадает в смерть,
Не прекращая своего теченья
И не давая дважды войти в неё.
И сидя на небесном берегу,
Я мысли, как песок, пересыпаю,
Следя за поплавком и рыбьим плеском,
За отраженьем человеческих фигурок
В пространстве проплывающего неба.
И узнаю себя в одной из них,
И парус облака меня уносит в море ...
А на тепле примятой мной травы,
Своим теплом притягивая Солнце,
Мой сын перебирает в пальцах вечность.

Пианист
Александру Избицеру

Щемяще-нежной серебристой нотой,
Как нить луча сквозь непроглядность мглы,
Мелодия коснётся слуха йотой,
Янтарным отзвуком струящейся смолы.

И станет так легко и так печально,
Как в сентябре, когда сквозь облака
Стекает на прозрачный лес прощально
Курлыканье грудное косяка.

Ему ответит шёпот листопада
Цветным разноголосьем. И тогда
Повиснет над пространством звукоряда
Слепой судьбы падучая звезда.

Её лучей мятущиеся пальцы
Коснутся клавиш озаренью в такт.
Так Одиссеи, странники, скитальцы
Приходят к берегам родных Итак.

За тактом такт ... сплетаются октавы ...
Играет пианист взахлёб, навзрыд.
И что ему законы и уставы? –
Как Бог его, он музыку творит.

Он неподвластен кесарям и черни.
Он глубь и высь. Он Запад и Восток.
.....................................................
Концерт окончен... Холодок вечерний ...
И струйка пота бороздит висок.

Ладонью загородится от света
И, потирая тяжесть рук и век,
Он помолчит, закурит сигарету ...
Усталый Бог.
Счастливый человек.