32. Сергей Бузычкин

П.П.

В знаменитом плаще (что с кровавым подбоем)
Он следит в тишине за движеньем светил,
Поручая все новым и новым «героям»
Повторять ту ошибку, что сам допустил.

День прошел, месяц, год – скоротечно так время.
Не меняются люди. Жестоки сердца -
Алчно жаждут господства. Господства над всеми,
Кто хранит в себе силу идеи Творца.

Что им Бога судить, что судить человека,
Пройден вновь на Голгофу знакомый маршрут.
И на смену Пилатам двадцатого века
Двадцать первого века Пилаты идут...

«Времена года» Дали

С краев пространство подтекало…
Плыл, как дельфин, мираж вдали…
Песок струился по металлу
И утекал в страну Дали…
Паслись животные блаженно
В легко парящих облаках.
Мир гармоничный, совершенный
Творила Мастера рука.

Тасуя счастье и несчастье,
Вновь радостью сменяя боль,
(Подчинена лишь красок власти)
Вела дорога на Пуболь.
Тревожный знак не стал преградой.
Остановить нет силы взгляд!
Здесь - краски рая, краски ада…
Немного рай… немного ад… -
В игре, лишенной четких правил,
Не все ходы совершены…
Ведь то, что нам Дали представил -
Лишь аллегория весны.

Три сфинкса острова Бикини
На пляж безлюдный не зовут…
Мы их запомнили такими -
Смертельный взрыв убил: траву,
Зверей, уснувших сладко-сладко,
Птиц, щебетавших меж кустов -
Увы, расчищена площадка
Для термоядерных крестов…
Луч утомляющего света
Цвет - отрешенный от всего -
Таким Дали увидел лето
И сохранил для нас его…

Часы пробили двадцать восемь…
И, стрелку длинную загнув,
На циферблат вступила осень,
В туман упрятала страну -
Как ископаемая туча
Навис над миром серый цвет.
Дождь непрерывный и могучий
Шрапнелью капель бил корвет.
Бил сквозь глаза он, души раня -
В сердцах людских рождая фронт.
Но всю борьбу внутри сознаний
Скрывал забытый горизонт.

Жизнь извивалась, изменялась
И, не взирая на запрет,
В глаза художнику смеялась,
Кубический автопортрет
Представив вместо отражений
В давно привычных зеркалах.
Вздыхал о грузе поражений
И неудавшихся делах
Родной седоголовый ангел -
Его печаль – его тюрьма!
И, возвратившись бумерангом
В мир через год, пришла – зима…

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Четвертых, пятых измерений
Найти ворота нелегко.
Готов лишь абсолютный гений
За ними мчаться далеко,
Искать, забыв зачем… Как мило! –
Потомки, пусть, простят склероз
и принесут Вам на могилу
Букет медитативных роз.

Кто меч поднял…

Кто меч поднял, тот должен помнить свято,
Что нет из битвы воину возврата.
Вся жизнь его подчинена Мечу -
Не изменить ни Богу, ни врачу.
Судьба слепа – она не виновата -
Навек в доспех одета – не в парчу!

Кто меч поднял, тот должен помнить свято,
Про судный день, когда придет расплата
За все что совершил и не сумел,
За то, что был труслив, за то, что смел,
За то, что закрывал собой прелата
И грудью принял сотню острых стрел.

Кто меч поднял, тот должен помнить свято,
Не может брат идти войной на брата.
Нельзя родную кровь на землю лить,
И духов предков, оскорбляя, злить -
Какой добыча не была б богатой,
Какие бы ни звали короли!