33. Владимир Брылев. Трилогия "Оливки для Martini bianco".

Оливковый, лавровый и терновый...
венцы,
Я мало видел их...
Но кожи чуткие покровы их ощущали снова, снова
и наконец,
Написан стих.
И чтобы не порвать обивки,
вуали,
на слепом окне.
Я предпочел венцу оливки,
что плавали
в твоем вине...

Коварные странницы дальнего Юга.
_______________________________

Коварные странницы дальнего Юга,
Вы пишете письма далеким друзьям,
А мы в окруженье Полярного круга
Разводим оленей, как вы обезьян.

И в креслах потертых, и в узких постелях
Мы шлем телеграммы для средних полос,
Что мы ожидаем на этой неделе
Контейнер для собранных рухнувших звезд.

Бутылки для северного сиянья
Не стоит везти к нам порожняком.
Чтоб легче им выдержать расстояние,
Заполните водкой - мы выльем потом.

И в наше погожее теплое лето
Нам кстати приходится ваш ледокол.
Мы бойко меняем оленьи котлеты,
Как бартер, на ваш огуречный рассол.

Здесь все хорошо, мы герои - и точка,
Но что - то по - волчьи глядим друг на друга,
Когда одному лишь приходит по почте
Письмо от проказницы с дальнего Юга.
***

Заходила ночью муза, наследила на столе,
_______________________________________

Заходила ночью муза, наследила на столе,
Отпечаталась помадой на фамильном хрустале.
Расписалась на постели следом вымокшей спины,
Поцелуями на теле, ощущением вины,
Коньяком в моем бокале, запахом чужих духов,
И отсутствием моральных и этических оков.
Волосами на подушке и утерянным бельем
Пустотою в ощущеньях и бумажнике моем.
Ворохом стихотворений, дымом женских сигарет
Ощущением паденья груза всех прошедших лет.
Творческим огнем и спазмом, стонами в глухой ночи…
В пробужденье позднем, праздном…
Милая, ну не кричи…
Муза – это наважденье… здесь измены вовсе нет…
Не загул, а посещенье…
Не постель, а лишь общенье…
Не разврат, а акт священный…
Акт стихов моих творенья…
Ну а материальный след…
Это только свыше знаки, чудом явленные нам.
И не надо озираться в поисках по сторонам.
Ах, какие к черту бабы – все в астрале, все во вне…
Так я объяснял на утро муки творчества жене.
***

Я Вам не пригожусь, ей-ей…
_________________________

Мой вовсе неанглийский нос,
Моя невзрачная походка,
Вас натолкнули на вопрос,
Расстроили почти до слез:
К чему такая Вам находка.

А был бы чин, была бы стать,
Или хотя бы титул графский,
Вы бы могли графиней стать,
Войти в элиту, сливки, знать,
Будь я хотя б советник статский.

Да будь я просто торгашом,
Хозяином доходной лавки,
Вы б сыто жить могли, притом,
Иметь над этой лавкой дом,
И пить наливки для поправки.

Иль будь я писарь при царе,
Поверенный персоне важный,
Вы бы бывали при дворе,
И на премьерах оперетт
И в курсе сплетен бельэтажных.

Или родись паяцем я,
В рукоплескании партера.
Вы бы могли средь звезд сиять,
Дорожку красную пленять,
Бросая взор миллионерам…

Затем со мною разойтись,
Когда звезда пойдет к закату.
И по закону развестись
И получить солидный приз
Совместно нажитый когда-то.

Как много было бы идей…
Но грёзы мир - ущербно зыбок.
Увы – я из простых людей,
Я Вам не пригожусь, ей-ей…
Вот - основная из ошибок.